acontecia na noite - anoitecia

um dia ainda te guardo no armário
um dia ainda te passo a fita
um dia ainda engarrafo seu cheiro
um dia ainda te enrrosco na pia
um dia ainda te asso no forno
um dia te traço com margarina

um dia, grandissímo bom moço
um dia, você com olhinho de tolo
um dia você ainda me chama no escuro
um dia você me apela na noite
a noite que será todo dia

segunda-poesia

a lua andava pela rua
abdusida pela mansidão da noite escura,
trupicando em estrelas despencadas e
em nuvens moribundas esparramadas.
fumaças entre as curvas da esquina
revelaram (com o passar das horas) à primeira fita -
encarnecida, guardando a noite ainda em seus lilases -
o sol, no auge de ser métrico e círculo
quando então ouro e prata se puseram a caminhar
em forças opostas, sem nunca poderem se encontrar,
mesmo que sempre tentados pela tentação de se arruinarem
pelos seus brilhos adversários.

poesia de terça

com você quero
cama mesa e banho
com você quero
barba cabelo e bigode
com você quero
lavá enxugá e guardá

com você fico
com riso frouxo
perna bamba e
zóio troncho

a alma nua
a boca crua
a carne pura.

nada menos que três,
três beijos
três vidas
três dias sem ver a luz do dia

nós três:
eu
você
e nós, dando nó.

ocupação

queria ocupar-me de um fazer simples,
que me desse a vez de passar o dia,

sentindo brasas mínimas de alegrias

um fazer desresponsável,
que comesse o passar das horas

e trouxesse o ordenado na sua hora

remover as rosas mortas dos vasos do tempo
servir beleza aos rapazes dos cafés de paris

recolher as letras para dentro dos livros

soar o sino da catedral erguida sobre o ouro antigo de nossas minas

e assim esquecesse um pouco da minha alma roubada e cotidiana

a lógica de ana, analógica

íamos menos ao analista quando escrevíamos cartas uns aos outros, longas cartas.

um manuscristo é um retratar-se sem rascunho.

não raro (se escritas com talento) as cartas
resultaram em belos livros de correspondências e biografias.

deixe a senha do email no testamento então...

lugarejar

sempre estive lá,
mesmo sem saber muito da natureza falar.

sempre estive nas palavras de todas as esquinas,
mesmo às vezes imersa na fumaça da rua.

sempre estive chatamente na hora marcada,
mesmo defasada pelas noites perdidas.

sempre estive envolta dos objetos vivos,
mesmo que encaixotada numa rotina.

sempre estive nessas letras que me escondem,
mesmo morando dentro de você.

estou sempre aqui onde estou, apesar de você.

cor da tarde

A luz é amarela por simplemente anuciar-se só nesta tarde festeira.

Há o sino que assassina o silêncio e transforma os fluidos em cores suaves.

O livro aberto fala lá para dentro sobre os subúrbios embaixo de nós mesmos.

Por ser só, já matei minha fome de gente e permito que a noite escorra pelo poente.

Primeiro de maio

Abril foi um mês que ninguém viu - fechou as aspas.
Houve mentira em primeiro de abriu e quem não viu mentiu.