dezembro chove?

a noite cheira molhado

pela janela de dezembro

prédios desde nascença

- com raízes de bairro -

crescem retângulos furados

e espiam por seus furos olhos

luzes azuis

nas quadradas janelas

espelham corpos horizontais

tão logo amanhece

corpos verticais

correm atrás

de um Papai Noel em fuga

o que será que dormem?

como será que compram?

onde será que sobram?

quando será que doam?

oração ao são joão das bolas perdidas

mais poesia porra!

mais porra na poesia!

com prazer porra!

com porra porra!

gole

ritualisticamente

tomei o último café

assim que previ o fim

um gosto leve

de fruta viva

recém despencada

agora que acabou

veio vontade

pouca, é verdade

não há como comprar

o que se doa

doa o que houver

deste último gole do café

agora já frio

a pequena colher
- com o resto líquido -
descansa sobre a pia
sem pires

(as fases da alma

necessitam 

da concretude 

dos rituais)

não há o que fazer

fique onde está

a um passo

desabará pelo mar

formado de lodo

depois da insônia

não despertará

do que não se dorme

sonhos vigilantes

imagens remontadas

filmes conhecidos

passados que te pertenciam

histórias conhecidas

rostos familiares

cheiros regulares

agora é assim

desesperos atrozes

te descaminham

de onde nem sabe

para onde foi ou

para onde vai

oxi

misi fi

é muita mandinga trazê ocê pra mim

haja vela vermeia na encruzilhada

num presta enterrá santo antônio

terreiro diz que já não vale mais

caboclo afirma que já pegô catimbó

amor de um

quando não tem dois

não há galo, galinha, ou melaço

que desata todo esse nó!

domingo poesia

será que já é a hora de pseudônimo?
será que deixei de nascer de mim?

quando será que o poeta vem?
trabalha em feriado santo?

a palavra brota bruta?
a frase já vem riscada?

neruda escrevia sentado?
drummond batia à máquina?

escrever é do tipo que se aprende?
ou será talento que vem de fábrica?

será que não sou mais eu?
ou torno-me em minhas palavras?

em todo caso assino hoje como Clara.

post

imagina só
guardo aqui
sem tirar o pó
um postal
escrito lá
para você
lá de longe
você noutra
eu na tua

nunca leu
nunca viu
nem sabe
nem eu sei
quando foi
que o amor
pelo mapa
se perdeu

um postal
sem endereço
sem leitor
colado agora
no mural
no avesso
só a cola

ninguém vê
teu texto
tuas lágrimas
só vêem
tuas terras
fotografadas
ao longe
numa Itália
poente e só.

prometo que vou estudar
depois dessa poesia mãe.
só mais uma tá?

amigos parindo livros
outros linguajando nenéns
outros com uma floresta de árvores

uns replantando a colheita

todo mundo regando, junto.

coisa bonita essa crescência

não sabe, não faz
não tem, não vai
não esteja, seja

Bamba

Sujei no samba meu novo sapato

agora com que cara vou pro trabalho?

Foi muvuca, vuco-vuco, esfrega-esfrega

umas branca

umas preta

uns bamba

Umas geladas, suor, empurra-empurra

uns pisões

uns amassões

uns chacoalha

Foi cantoria, foi roda de causo

tinha amigo, tinha hómi, tinha caso

Pandeiro, surdo,

cuíca e política

Sete corda, atabaque,

Agogô e amor

Ai ai ai quanta euforia.

Se sua sola dissesse,

meu pé nunca esquecia.

e o chefe nem se abatia.